Descem o morro
Escorregam
no sonho
Param
na cidade
Trazem
uma bola
Feita
de pano
Na
ponta do pé
Seus
corpos dançam
Em
cada jogada
De
golo certeiro
Outros
meninos
Saltam
da estrada
E
entram em jogo
O campo é
perfeito
Sem
relva nem jeito
Nem
regras de adultos
No
fim da jornada
Sem
pressa de nada
Rumam
ao mar
Refrescam
na praia
Em
alegres risadas
As
façanhas marcadas
